Archivado en: Poemas
La tomo de las manos y no queda nada.
Ni un detalle de ella permanece.
La abraso y se diluye en un universo homogéneo y etéreo.
La acaricio hasta modelar una figura de otro tiempo
y se desmorona como las migas del pan añejo.
La contengo en un castillo de paredes altas, de techos largos
y huye con el viento que se pierde por debajo de la puerta
La empapo de mi sudor y por un segundo deja de ser un puzzle inescrutable.
Se queda ahí, quieta, eterna, casi celestial.
La contemplo grano a grano, parte por parte,
la recorro con mis ojos, la intento tocar,
pero desaparece como la muerte.
Nuevamente todo se ha secado
Y mis manos no pueden más que extrañarla.
…………………………………………………………………….d.R.o.
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Este pequeño poemario se forma del juego con un cubo rubik que en vez de colores nos sugiere palabras para formar literatura. Por esto hay muchas palabras que se repiten a lo largo del poemario.
La intención es unir este acto poético a la idea del reciclaje de las palabras, la auto sustentación desde un elemento sencillo, que en si, permite el infinito. Es un ejemplo claro de que el tiempo de medirnos en vez del despilfarro no es sólo una idea más.
Amor a 1ra vista
La velocidad de un detalle
Un puzzle real de un escape
Un vuelo de pájaros tatuados
Ni virtud
Ni belleza
Sólo un instante…
Cortejo
Esferas al azar
Un detalle
Un espejo no terminado
Ni belleza ni casa publicando su fe
Sólo orden de cosas unidas al destino.
Estatus Quo
El poema no terminado
La válvula cerrada
La velocidad ciega
Son monedas oxidadas
que cruzan direcciones opuestas
al ciclo de las cosas
Como el fantasma a un espejo
Como una pizza sin queso
Guitarra sin cuerdas…
Síndrome de Peter Pan?
Se pierden en el cielorraso
Los sueños de signos que leemos de un universo
donde jugábamos con la muerte
Eso es lo que me recorre hoy;
Realidad dura y madura
Quiero volver a ser niño!!
Y ponerle nombre de nuevo al día, a la ronda y al ratón del jardín.
Geriátrico
El anciano
como rito
lee el libro.
de un pozo literario.
Vive su imaginario de historias pasadas
que resbalan por sus manos.
Ya ni belleza, ni esferas al azar
Soledad.
Vaivén
El imaginario donde jugábamos
semejante como rito
a un detalle en el espejo.
Distinto al orden de cosas
que leemos y que aprendemos.
Por eso la importancia
de cruzarnos de vez en cuando
de una realidad a otra
Eterno devenir.
Sequía
En un cuarto.
Todos victimas de orgullo.
Puras direcciones opuestas.
Sin válvulas de escape.
Un puzzle.
Un reloj.
Una vereda siempre contraria.
Jamás un vuelo de pájaros.
La muerte, la monotonía.
Río de inconciencia.
Un estanque, una represa.
El fin de la luz.
Hasta la última gota.
Ser anciano es sólo un rito
cuando la casa es un acuario de malabares.
Sus días son el libro imaginario que resbala
y no cede a esas monedas oxidadas
que supone la vejes.
Corriendo más acá
Un detalle huye,
se pierde por un segundo
en la velocidad de un escape
Aunque siempre permanece tatuado
en un espejo de cielorraso.
Unido y cercano.
Borroso…
patente.
Rebeldía
Mi universo nunca ha sido la casa
Busco otro tiempo en el espacio imaginario
de la vereda contraria.
Encuentro direcciones opuestas que resbalan como rito-mitológico
en la cosmología de mi historia
La magia,
el misterio.
…………………………………………..d.R.o.
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De fuego la infancia pura
trueno energético sin entrenamiento alguno
gritos, golpes, borrones y llagas.
La adolescente agua
guía el mareo de la metamorfosis
Entre tantos estilos dispersos
e imágenes difusas
logra movimiento
Tierra contundente
es tiempo de labrar
de enfocar la visión y enhebrar la aguja
de caminar en pensamiento
y alzar la voz
Aire del viento
como humo de cigarrillo atraviesa la ventana
liviano, errabundo
consciente vaivén
mirada en altura
túnel de eternidad.
……………………………………………………………….d.R.o.
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………………….”-¿Lo creerás, Ariadna? –dijo Teseo–. El minotauro apenas se defendió.” Jorge Luis Borges
En un cuarto
A manos que resbalan
Cada detalle es un espejo sin centro
Donde jugábamos a que era cielo
Como rito pagano de libertad
Cuando creíamos que era real el universo
Semejante a la casa imaginaria de los sueños
Pero no…
Las veredas estrechas que somos
Esferas de necedad
Puzzles que se pierden en la costumbre
Nos hacen víctimas orgullosas de un espacio cerrado,
Casi claustrofóbico
…….La vida
……………..La velocidad
…………………………..El reloj.
…………………………………………………d.R.o.
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Así pasaron 4 días de antología, agradezco a los amigos argentinos por invitarme, por su cariño y buena onda, en especial a José luis Colombini, Vicky, Gaby, Andrés, a Rule y Tito.
Los Hornillos. De repente me vi tras una mesa llena de libos a la venta, todos ellos autores de la zona. Era un lugar de tierra y con una biblioteca en reconstrucción, muchos otros puestos cercaban la entrada. Mucha gente entraba en procesión, muchos vendedores afiliados a la Flia nos acompañaban con música mate y conversación. Tomo un libro de poemas…lo leo, quedo prendado de un poema en especial. Tomo otro, Bolaño y su lumpen; lo leo.
Día siguiente, nuevamente los libros, conversación y mate, la plaza desde muy temprano cobra vida en Las Rosas, gran cantidad de feriantes buscando sombras a sabiendas de lo que se avecina. Encontramos una, la perdemos con el correr de la mañana, nos movemos.Otra sombra, nos quedamos. Aprovecho de malabarear un rato antes de que el sol y el calor hagan imposible el ejercicio. Mate, conversación y Bolaño aun. Llega un hermoso regalo, la única novela de Galeano; La canción de nosotros. Me conmuevo agradecido infinitamente. Me veo sentado detrás de la mesa de libros transerranos leyendo con una calma y gozo que siento la magia de lo sencillo y hermoso. Una cervezas en el bar típico del frente.Conversación y risas.
Domingo en la noche. Nono. ya mas enterado de todo, aparecen carteles de ofertas, regale poesía, granola a $15. Se venden los productos. Conversaciones, mate y risas. Me veo de un momento a otro tras un micrófono explicándole a la radio que chucha estoy haciendo ahí!!!! mientras mis labios se mueven pienso en lo que digo y me alegro tanto de estar. Retorno a la mesa. El calor amaina, unos locos juegan malabares en frente bajo los árboles y las esculturas en fierro. Me uno. Intercambiamos trucos nuevos, terminamos jugando pases con 6 pelotas. Reímos.
Hace hambre, una panchería se levanta cerca. Pancho, milanesas y conversación.
Guardamos todo para el martes en San Javier. Armamos nuevamente en el centro cultural de pueblo, las 7pm y ya hay gente trabajando y ambulando. Aparecen en la mesa los discos de Diálogos en Viaje, poesía y música chilena, libros y granolas. Una mujer cercana hace body painting a los niños que gozan con la magia del disfraz. Un hombre le quita la corteza a un tronco en el suelo (algo trama), otros hacen un fuego controlado para empezar a trabajar en fierro, la cocina orgánica se prepara para vender, la gente se mueve y el patio va cobrando vida. La magia cultural se construye con los diversos talleres, cortos, obras teatrales, cuenta cuentos, música, etc. Se huele un ambiente único. Conversaciones, risas y mate. Una cerveza Córdoba aparece clandestinamente. Un poco de frío me sorprende, bue…estamos en la altura de la sierra. Un grupo de tango en vivo aparece, es hora de recitar, nos sentamos sin público…esperamos corriendo un fernet. La gente llega, la puerta se cierra, comenzamos rondas de uno cada uno, la gente escucha, una viejita se duerme en la cuarta fila, fotos, silencios, palabras…conversación y aplausos. Por fin se vende un disco. La banda tanguera aún toca, alcanzó a escucharlos. Excelentes. Muchos aplausos y el característico “otra, otra, otra!!!” Canción. Otra vez el característico. Otra canción, característico, canción y así hasta que se acaba.
Las granolas se han agotado. Libros vendidos, caleta de mates tomados y mucho dicho…guardamos.
En este punto pienso que ha sido un fin de semana largo y totalmente mágico, continuo feliz y sorprendido. Los amigos se juntan en un círculo, intuyo que algo traman, no me equivoco, la idea es ir a tomar algo a un lugra en el camino. La Buca. Llegamos…broche de oro, bar restaurant decorados con dundes hechos ahí mismo!!! uno de ellos (de mi porte) custodia la entrado. Me fijo en cada uno de ellos, increíble.
Comida y bebestibles llegan, conversación y risas, de pronto como si el lugar se hubiera metido en lo hondo de nuestra mente comenzamos a hablar de Tolkien, sus libros y las películas, pasa un buen rato, la conversa sigue….Legolas, Frodo, Ella la araña, el anillo, Tom Bombadil, el dragón, Lengua de Serpiente, etc. Nos volvemos locos y un poco elfos…decidimos hacer una lectura en ese lugar el próximo martes. Mejoramos la idea…que sea sobre Tolkien!!! En este momento juraría que el duende de la entrada esboza una sonrisa traviesa, pestañeo y se borra.
Queda listo. Próximo martes en La Fonda Buca, lectura y conversación de Tolkien…se acaba. No puedo esperar retornar a la Tierra Media… todos invitados. Lleven textos.
Archivado en: Poemas
…………………………….Desde el punto de vista del búho, del murciélago, del bohemio y del ladrón, el crepúsculo es la hora del desayuno. Eduardo Galeano.
Se abren los ojos con un letargo de carencia
con hambre y un océano de sed
los labios; morados del mosto de la tristeza.
El primer paso fuera de la cama marca como filosa imagen
el puzzle de la noche anterior
Una historia nebulosa como sueño
se presenta tan pronto el talón toca tierra.
Ahí aparecen todos, en medio de mesas y medallas
Cuando digo todos, me refiero a la fila bancaria interminable
de personajes que habitaron en el caos de una noche bohemia
Estoy seguro de haber visto escondido en la sombra de la esquina
al maestro simbolista brindar con sus copas del mal,
mientras discutía fervientemente con el duende verde del ajenjo.
Recuerdo también al poeta de California disfrazado de cantante, ahí, en el centro del escenario con sus pantalones de cuero negro y su cruz acuestas
Más allá un grupo de poetas malditos profanaban palabras en la eternidad negada
En la puerta, un grupo de borrachos gritaba y correaba las canciones
En el fondo, unos muchachos sentados en el suelo apostandole su semana a las cartas
Nosotros, custodiando las mesas y los vasos en una ronda de carcajadas y juicios licenciosos
El humo dificultaba a ratos la visión permitiendo respirar el babel de conversaciones que se producían simultáneamente
Que si! que Borges merece ser llamado poeta, que no! que es un magno narrador!
Te digo, el futuro de la poesía siempre ha sido y será el pueblo!
Que Neruda, que Huidobro, que Octavio Paz…
Viste el golazo de Alexis? Como pegaban esos tipos!
Escúchame, el amarillo es un color mucho mas vivo que el blanco
Otra piscola por favor, el cenicero esta repleto, la mesa esta chueca, necesitamos otra silla…
Veo el reloj y el tiempo se transforma en la analogía del revoltijo.
Avanza, se detiene, retrocede, brinca para alcanzar el siguiente vaso
Se retira al baño mientras nos perdemos en la tonada del trovador que canta en el escenario
Y pienso que cronos juega con nosotros…nada es para siempre.
Hay silencio…
Alguien se sube a recitar un poema
La mujer de la mesa 6 suspira cada verso construido
Las copas se detienen, la cocina respira y la música se da una pausa
La mujer de la 6 ya tiene sus manos en las mejillas.
Se acaba
La neblina nuevamente ciega, las voces se interrumpen mutuamente, el licor fluye.
Ella se para acercándose, pero el tiempo no parece dispuesto a una indulgencia
Se acaba.
Se abren los ojos con un letargo de carencia
con hambre y un océano de sed
los labios; morados del mosto de la tristeza
El primer paso inevitable fuera de la cama marca como filosa imagen
el puzzle de la noche anterior,
Se acaba y nada queda
Angustia un café cargado de sol y de lentes oscuros
La bohemia espera…
…………………………………..d.R.o.
Archivado en: ensayos
En esta época de relajo y calores estirados parece que todo queda en un status quo, como si la vida tomara un gran respiro y se aguantara hasta el otoño para volver a vivir, una especie de hibernación de verano que sirve para capear el sol intransigente. La población que “puede” deja sus casas en busca del agua en alguna playa o río del país, la otra parte se queda y sobrevive como puede este pesado manto veraniego.
Pero, qué pasa con todo lo que quedo pendiente antes de esas locas fechas navideñas y el ansiado año nuevo? Es que el astro mayor nos hace olvidar tan deprisa todo lo que luchamos el resto de los meses?
Parece que así es, rápidamente los temas se ausentan de la agenda diaria, Hidroaysen ya no es conversación, el cambio de ministros es pan de cada día, nos olvidamos completamente de la mala jugada que le hicieron al maestro Bielsa, pasamos por encima la problemática Mapuche o la ultima tontera de Piñera; para que hablar de la gran lucha que dieron los miles y miles de estudiantes, apoderados y docentes durante 6 meses en busca de una educación gratuita, igualitaria y de calidad. Es que tan fácil es olvidar las manifestaciones multitudinarias, los tremendos discursos dados y las grandes discusiones puestas en el tapete político, económico y socio-cultural de nuestro Chile extraviado? Será que el calor sofocante de esta época estival es capaz de enfriar el fuego de nuestros corazones y de nuestras conciencias así no mas?
No pretendamos que el 2011 se fue con todo solucionado, que los estudiantes volvieron a sus aulas y pasaron de año o que las mensualidades ya no ahorcarán a nadie. Sepamos que nada ha sido resulto, que los miles de jóvenes ya están pagando cuotas de incorporación altísimas por sus carreras y que se les viene un año de cuotas perversamente elevadas, sin contar que la calidad que recibirán por lo que pagan, aún esta en tela de juicio.
No nos dejemos engañar por las predicciones de este 2012 que dice que todo se acaba, que ya esta, fin, finito, acabose y chao pescao…
Miren que si la mitad del mundo esta equivocado, aún nos quedará el 2013 y el 14 y el 15 y así… donde tendremos que bancarnos los inviernos llenos de verdad, que nos esperan con los mismos problemas que no hemos sido capaces de resolver y que dejamos suspendidos en los veranos mentirosos y esquivos.
No es momento de estirar la toalla bajo un árbol protector y de ponerse el traje de baño, es momento para meditar todo lo avanzado, lo errado y lo elegido en momentos de frialdad climática.
Aprovechemos el calor para formar una hoguera fatua dentro de nosotros, la cual nunca dejará los temas transcendentales para más rato.
Vivos estamos todo el año, vivos y viviendo cada minuto, ni siesta ni hibernación, la conciencia y la convicción no se toman vacaciones.
Ok, de acuerdo, caminemos con ropa ligera y chalas este verano, pero, amigos, no nos olvidemos caminar…
…………………………………………..d.R.o.
Archivado en: Prosa poetica
Por fin comprendí la imagen de “la cajita de los recuerdos”. Estos días he estado arreglándomelas para hacer caber toda mi vida en pequeñas cajas de cartón. Dejar bien ordenadas y seguras miles y miles de páginas leídas, cientos de pruebas tomadas, docenas de notas puestas. Dejar también lavados y guardados todos los utensilios de cocina que ocupé para miles de almuerzos inventados, muchos discos armados y una que otra ensaladita de sorpresa. Hice una caja propia para los cuadros y dibujos que adornaron mi casa y que hicieron de ella un lugar acogedor y lleno de sentido, guardé en un espacio muy especial toda la música que me acompañó tantos días y meses y años. Las sabanas, frazadas y plumones que me cobijaron del frío invierno, ahora cobijando cada caja para que no sufran de humedad.
En rincones guarde cientos de fotos de todos esos otros viajes que hice y que nunca olvidaré, ahora ocupando sólo un pequeño espacio en una pequeña caja que quedara en una pequeña habitación en este bello y magno sur de Chile.
No pude evitar el calor (porque hacían como 35 grados, brigido!!), pera ya enserio, no pude evitar la nostalgia y el miedo de no volver a reencontrarme con mi pasado… y ahí fue cuando la imagen de la cajita de recuerdos se me presento completamente clara, nítida, esencial…es el cofre enterrado por la vida en un lugar que suponemos seguro, para tal vez dejar garantía de que no nos perderemos en la travesía que se avecina, para creer que parte de nosotros esta ya enterrada, a salvo del incierto futuro.
……………………………………………………………………..d.R.o.
Archivado en: Poemas
Hay una nueva forma de lucha
A través de la palabra
De la conciencia
De la comunicación
Una lucha desde el corazón
Desde las venas
Desde los zapatos
Con los ojos
Una lucha sin pelea
Sin piedras ni palos
Sin cárceles ni obituarios
Sin agujeros ni hierros
sin gases ni llantos
Una lucha sin fecha
Una lucha sin reloj
Una lucha sin la ignorancia del otro
Un verdadero recorrido generacional
Un avance paradigmático
Un salto espacial
Una carrera sin meta
Un nado intercontinental
Si hay una nueva forma de lucha,
……………………………….Estoy dispuesto a librarla
d.R.o.
Archivado en: cuentos en 100 palabras
En esa metrópolis cosmopolita pasó por el frente de un espejo subterráneo, se miro y descubrió que su persona se componía de muchas personas. Su sonrisa era una suma de la risa de sus amigos, los gestos de sus manos habían sido tomados de antiguos familiares, se fijo que su peinado era una mezcla de estilos cimentados por antiguas novias y su porte era un promedio entre conquistadores y conquistados. Se miro y se volvió a reconocer. Luego, sonriendo se subió al carro atestado de gente porque por fin entendió el término Sudamericano
