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…………………………….Desde el punto de vista del búho, del murciélago, del bohemio y del ladrón, el crepúsculo es la hora del desayuno. Eduardo Galeano.
Se abren los ojos con un letargo de carencia
con hambre y un océano de sed
los labios; morados del mosto de la tristeza.
El primer paso fuera de la cama marca como filosa imagen
el puzzle de la noche anterior
Una historia nebulosa como sueño
se presenta tan pronto el talón toca tierra.
Ahí aparecen todos, en medio de mesas y medallas
Cuando digo todos, me refiero a la fila bancaria interminable
de personajes que habitaron en el caos de una noche bohemia
Estoy seguro de haber visto escondido en la sombra de la esquina
al maestro simbolista brindar con sus copas del mal,
mientras discutía fervientemente con el duende verde del ajenjo.
Recuerdo también al poeta de California disfrazado de cantante, ahí, en el centro del escenario con sus pantalones de cuero negro y su cruz acuestas
Más allá un grupo de poetas malditos profanaban palabras en la eternidad negada
En la puerta, un grupo de borrachos gritaba y correaba las canciones
En el fondo, unos muchachos sentados en el suelo apostandole su semana a las cartas
Nosotros, custodiando las mesas y los vasos en una ronda de carcajadas y juicios licenciosos
El humo dificultaba a ratos la visión permitiendo respirar el babel de conversaciones que se producían simultáneamente
Que si! que Borges merece ser llamado poeta, que no! que es un magno narrador!
Te digo, el futuro de la poesía siempre ha sido y será el pueblo!
Que Neruda, que Huidobro, que Octavio Paz…
Viste el golazo de Alexis? Como pegaban esos tipos!
Escúchame, el amarillo es un color mucho mas vivo que el blanco
Otra piscola por favor, el cenicero esta repleto, la mesa esta chueca, necesitamos otra silla…
Veo el reloj y el tiempo se transforma en la analogía del revoltijo.
Avanza, se detiene, retrocede, brinca para alcanzar el siguiente vaso
Se retira al baño mientras nos perdemos en la tonada del trovador que canta en el escenario
Y pienso que cronos juega con nosotros…nada es para siempre.
Hay silencio…
Alguien se sube a recitar un poema
La mujer de la mesa 6 suspira cada verso construido
Las copas se detienen, la cocina respira y la música se da una pausa
La mujer de la 6 ya tiene sus manos en las mejillas.
Se acaba
La neblina nuevamente ciega, las voces se interrumpen mutuamente, el licor fluye.
Ella se para acercándose, pero el tiempo no parece dispuesto a una indulgencia
Se acaba.
Se abren los ojos con un letargo de carencia
con hambre y un océano de sed
los labios; morados del mosto de la tristeza
El primer paso inevitable fuera de la cama marca como filosa imagen
el puzzle de la noche anterior,
Se acaba y nada queda
Angustia un café cargado de sol y de lentes oscuros
La bohemia espera…
…………………………………..d.R.o.
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